David C.O
Histórias 3
Capítulos 411
Palavras 532,5 K
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Faces. Inúmeras. Persistem mesmo quando os olhos se negam a vê-las. Silhuetas, memórias, delírios — tanto faz. Se alguém parte ou não, pouco importa… Pois há sempre um e se que permanece. Um sussurro pútrido enterrado na raiz da mente, que se repete como uma prece. E rasteja por trás das pálpebras, arranhando a razão, soprando promessas de um futuro que nunca foi, assombrando cada alma... ignorante. Ou inteligente demais para escapar. Pensar no que nunca aconteceu… ruminar o irreal……- 459,0 K • Ongoing
E não deu outra. A figura de Elohim brotou ao mesmo tempo nos quinze distritos. Cada praça, cúpula e vão de concreto projetava seu rosto. Uma pseudo-onipresença que se estendia por todo o Intermédio. Sem paredes. Sem véus. Sem desculpa pra fingir que não viu. Diante dele, todos os Guardiões — os da reunião, os de fora, os infiltrados, os mortos por dentro, e até os que só existiam porque alguém ainda se lembrava do nome — estavam ali. De pé. Qualquer um que ainda fosse capaz de ecoar uma…- 64,7 K • Ongoing
- A verdadeira luta, enfim, começou. Não mais um confronto entre entidades mas entre calamidades. Duas forças titânicas colidiam, sacudindo o próprio tecido do plano onde se encontravam. A cada golpe, Elizabeth empurrava o demônio para trás. Para longe. Para o abismo do qual nunca deveria ter saído. Seus punhos, banhados em luz e ódio, quebravam os limites do corpo inimigo. Era a primeira liberação. De sua técnica inata. Uma das Três. Ocultas — proibidas até mesmo entre os exorcistas de…
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- Em uma dimensão onde o tempo não ousava cravar suas garras. — Tic Tac! — disse Asmael, navegando pelo espaço-tempo, rodeado por inúmeros portais, enquanto Luciel o seguia de perto. Cada um exibia uma cor própria, formando uma rede de conexões em uma sala criada pela luxúria a partir de sua dádiva do abismo. — Então... nosso plano de superposição quântica está funcionando? — resmungou, desconfiado, ostentando a altivez de um rei diante de seu servo. Mesmo tendo participado do…
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- Caindo como um meteoro. A sombra despencou. Rasgou o plano profundo — do Intermédio até as oito camadas que precedem o fim, quebrando as paredes que os separam com sua essência transitória. Ao tocar o solo, abriu uma cratera. O impacto não gritou — afundou. Silenciado pela calma natural de seu rei. Na verdade, mal teve tempo. A escuridão fechou por cima, como uma vontade transcendental por silêncio. Calmaria. De tanto olhar para o nada, passou a amar. Como quem nutre uma paixão platônica…
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- Mas… a morte. Essa senhora histérica, dramática e inconveniente, não conseguiu sequer beijar seus calcanhares. Nem arranhou sua epiderme trêmula, que se arrepiava inteira com aquele clarão súbito. Sem cerimônia. Sem flores. Sem trilha sonora. Por um microssegundo, cogitou: um anjo? Que piada. Nem teve tempo de concluir o delírio gospel, porque seus olhos — ainda cegos da explosão — se arregalaram, e seus sentidos foram tragados por um abraço. Forte. Quente. Intenso. Com um…
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- — Vai me matar? A sombra flutuava acima da cidade espiritual, encarando o que jamais esperou ver: a liberação de Eco mais colossal de sua existência miseravelmente longa. Mesmo com mais de dois mil anos nas costas — e isso, por algum motivo vergonhoso, fazia até os pelos da nuca se arrepiarem. — Mas com um corpo tão grande assim… Não passará de um alvo. Gigante. E burro! Preparou outro disparo de Caos — No instante em que puxou na ponta do dedo, sua energia se manifestou num tom…
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- Após o clarão. Gabriel tombou para trás. Seu corpo foi lançado como um boneco de trapo, o abdômen brutalmente perfurado por uma lâmina negra, que cantarolava chamas em seu gume — escuras como o abismo. Grande demais para ser chamada de espada. Larga demais para virar só uma cicatriz. Cruel demais para ser perdoada. O sangue brotou em golfadas espessas, quase vinho sob a luz morna do pós-choque. Escapava com violência — com som — como se a própria alma estivesse sendo cuspida junto com o…
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- — Sério, esse plano de vocês é hilário, pra caralho! — diz o velho Antônio, encarando os dois enquanto degusta sua vodca direto da garrafa, marcada com o rótulo Esplendor do Douro Vodka, de sua terra natal. Bebe como se fosse água, dando goladas entre as falas — Mas estou precisando disso… de algo imbecil. Faz tempo que nada me cativa! — reclama. — Entendo… então isso seria um sim? — diz Milk, entediado, naquele ambiente que fedía a álcool e mijo. Típico de um bêbado…
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- O Oitavo Distrito mergulhava na calmaria. Casais trocavam beijos roubados e conversas que os levavam para longe da realidade, enquanto patrulheiros contavam os minutos para o fim do turno. Presos em um instante frágil e silencioso que ousavam chamar de paz. Uma criança birrenta. Não vem quando é chamada, e, quando chega… não fica por muito tempo. Como todas as coisas boas, tem data de validade. Esvaem-se com o tempo. Oh, relativo tempo. E do outro lado, no Terceiro Distrito, nas bordas…
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