Capítulo 343 - Máscara

— Você não é tão ruim…

O sorriso que escapou de seus lábios não era mero reflexo; era uma fenda súbita aberta em meio às ruínas de si. Girou o corpo, o pulso latejando sob os dedos, não sabia se pela dor do último desvio ou pela nova chama que, inesperadamente, ardera em seu interior.

Algo mudara. Não era apenas força, mas a suspeita de ter enfim encontrado algo.

— Maldição! — ergueu-se do chão o paladino, primeiro ajoelhado, um pé afundado na areia e o outro servindo de pilar — Então… esse é o poder de um Rei Demônio?

— Se impressionou? — devolveu a entidade, e o tom soava como gozo.

A máscara que vestia lhe assentava com perfeição, a farsa de um combate que, no fundo, não parecia necessário. Era estranho erguer os punhos, simular ódio, vestir a pele do inimigo quando, na essência, o vazio pesava mais do que qualquer rivalidade.

Não que fosse santo. A pureza nunca lhe pertenceu, tampouco o desejo de redimir-se. Mas havia algo de grotesco na banalidade da morte: mesmo para aqueles que habitavam além da moral, o ato de ceifar uma vida não poderia ser mero reflexo, precisava de um significado, de uma justificativa que ressoasse para além da carne.

Afinal, ser racional é padecer no fardo do saber, compreender que cada vida tirada arranca também uma parte de si. Sofrer não pelo sangue derramado, mas pela consciência de que se é capaz de derramar.

E naquele instante, no espaço entre um golpe e outro, o fardo se revelou mais pesado que o próprio punho.

E munido do pesar… o astuto agiu.

Não era coragem, tampouco fé, era a lucidez de quem conhece a fenda entre o certo e o inevitável.

Movia-se como sombra que aprendeu a dançar entre os clarões.

De súbito, teu punho ergueu-se num arco de raio, atingindo-lhe o queixo com violência. O impacto soou como trovão rasgando o firmamento já morto.

Eu… Não deixaria barato.

Revidou. Precisava…

Como se o próprio corpo fosse um recipiente prestes a transbordar, arrastando consigo o peso do mundo.

Precisava libertar-se, nem que fosse apenas por um instante, arrancar o fôlego da realidade e devolvê-lo em forma de golpe.

E na percepção distorcida do demônio, tudo fluía em câmera lenta: a areia suspensa em grãos dourados, o calor espalhando-se por cada veia como se fosse sangue líquido em erupção, o rosto adversário movendo-se apenas alguns milímetros, mas o suficiente para mostrar vulnerabilidade.

Como deixei passar?

A resposta veio em torrentes de trevas, cuspidas pelo próprio em ondas.

Mas ele avançou, rugindo:

— Você vai se arrepender!

O segundo soco foi tão veloz que parecia um salto no tempo, deslocou o ar e acertou a entidade com mais força, dilacerando o silêncio.

Ele está…

O nevoeiro em sua mente se dissipava, revelando uma claridade cruel, que não admitia refúgio.

— Ah… — recuou a besta, realizando um salto mortal que o afastou em pleno ar — Você está se fortificando! Isso é sua habilidade… ou um pacto?

Em seus olhos, o cenário era restituído.

O zumbido que antes dominava seus ouvidos cedeu lugar a um silêncio lúcido, como se cada frequência se dobrasse diante de sua atenção.

A natureza, cúmplice secreta, sussurrava-lhe: o deslocar das partículas no ar, o calor que vibrava sob a pele da terra, a cadência irregular da respiração do inimigo.

— Deduziu?

— Não. É que cada explosão da sua energia vibra no ar, e o próprio vento me conta da mudança. A cada golpe, mais rápido, mais forte… — uniu o punho à palma da mão, incrédulo — Mas… você está se segurando?

— Ahn?

Um passo adiante, apenas um erro ao tentar acerta-lo novamente, e o chão inteiro gemeu em resposta.

O contato com a terra terminou em uma onda de impacto que rompeu-se em cataclismo, desdobrando-se em ventanias que varreram quilômetros de deserto, erguendo tempestades de areia.

Sob a superfície, o eco correu como serpente sísmica, e um terremoto pôde ser sentido nas entranhas do mundo, como se a própria Crea tivesse estremecido diante daquele passo.

Era só um movimento, mas em suas mãos, até o erro se tornava catástrofe.

— Me segurando? — sua voz cresceu — Está me achando fraco?!

— ESTOU!

E ao pisar com força, o cenário cristalizou-se: a areia esbranquiçada transformou-se no sopé de um vulcão em erupção. O caos vazava do corpo do demônio, impregnando a natureza que tanto amava. E, como resposta, uma lágrima se desprendeu da própria terra, a dor de um mundo sendo queimado por quem deveria protegê-lo.

Ele se reergueu, firme. Sob seus pés, canalizava o calor, mas não para moldar, para inverter até o frio o salvar do pesar de queimar os pés.

Medo de morrer? Não!

A morte é só um ponto final.

O que lhe corroía as entranhas era o medo de falhar, de ser lembrado não pelo fim, mas pelo vazio de não ter sido suficiente.

Porque morrer é simples.

Difícil é viver carregando a ruína de não ter alcançado.

Assim, rasgava o véu da essência, revertendo-lhe o estado, acelerando o fluxo da matéria.

Com um estalo de língua, o fogo escarlate converteu-se em inverno. O deserto, agora tundra. Ao erguer a mão, convocou uma ventania de cristais gelados que morderam a pele da entidade. Quase a congelaram. Quase — e esse “quase” já era uma vitória e uma maldição, corroendo ambos.

Flocos efêmeros se dissolviam antes mesmo de tocar-lhe as costas. Ainda assim, o demônio sorria, irônico.

— Você não vai a lugar nenhum assim! — respondeu, erguendo-se em chamas até tornar-se um astro em combustão — Posso fazer o mesmo que você… mas sem cooldown.

— Não…

A frase morreu. A onda de calor que o atingiu não era só energia: era intenção pura, crua, erradicando o ar, evaporando o deserto. O clarão riscou os céus de Crea como uma lança de luz, cega e devastadora. Lençóis freáticos secaram, lagos implodiram sob a radiação da escuridão.

Sinto muito… pensava a besta, fitando o deserto que se transformava em ossário. Seu único consolo era manter os olhos adiante, lá, onde ainda havia futuro, fragmentado, mas resistente.

Levantou-se mais uma vez. Lábios rachados, um olho já tomado pelo branco.

Sou só cacos agora…

Mas não admitiria empecilho.

— Você é resistente… mesmo sem uma armadura dourada! — ironizou, limpando o ombro como se apenas poeira repousasse ali. Porém, em silêncio, espantava-se: Arthur ainda estava em pé. Carne viva, dentes cerrados, resistindo ao impossível.

Quase tombando.

Mas em pé.

— Vai à merda, seu maldito!