Capítulo 275: Caçador 

Se as palavras do Caçador foram o suficiente para reduzir as vozes na taverna a um sussurro, a resposta do mago deixou apenas um silêncio atordoado.

Tinha cerca de doze pessoas na sala comum, e todas elas entenderam a situação desesperadora em que se encontravam. Podiam não ter a certeza de quem sairia vitorioso de uma batalha entre os magos e o Caçador, mas não restavam dúvidas de que, independentemente do vencedor, qualquer espectador infeliz estaria em perigo mortal.

Arran tinha outras preocupações, no entanto. Ele poderia não correr nenhum perigo real, mas escapar ileso de tal batalha certamente chamaria a atenção. E atenção era algo que ele definitivamente não precisava.

No entanto, o mago parecia determinado a manter a sua posição. Mesmo que houvesse medo nos seus olhos, o seu queixo permaneceu firme e ele não mostrou sinais de recuar, apesar do seu terror óbvio.

Se a sua motivação fosse mais louvável, Arran talvez ficasse impressionado com a sua bravura. Mas, na realidade, ficou apenas surpreso com a estupidez do homem.

“Se recusa?” A voz grave do Caçador ecoou pela sala mais uma vez e, pelo canto do olho, Arran viu o homem se levantar da cadeira com um movimento confiável, a mão já a alcançar a espada ao seu lado.

Arran fechou os olhos e suspirou. Não queria se envolver na situação, mas não podia deixar que aquilo continuasse. Abriu os olhos e, mesmo antes que o jovem mago respondesse ao desafio do Caçador, ele se levantou.

“Amigos”, disse em voz alta. “Certamente não pretendem brigar para ver quem fica nesta pousada? Há outra bem ao fundo da rua, e a comida lá não deve ser pior do que tudo o que servem aqui. Já comi guisado melhor em bordéis!”

Essas últimas palavras provocaram risadas nervosas de alguns dos outros hóspedes da estalagem — aqueles que tinham experimentado o guisado, supôs Arran — e um lampejo de perplexidade cruzou o rosto do mago quando a sua atitude heróica foi interrompida de forma tão grosseira.

Foi o suficiente. Um dos companheiros do mago interveio, agarrou o amigo pelo ombro e conduziu-o para fora da pousada sem demora. E embora o jovem teimoso parecesse brevemente que poderia se opor, acabou por permanecer calado.

Talvez tivesse percebido que, afinal, uma tigela de guisado ruim não valia a sua vida.

Arran deu um suspiro de alívio. Depois de sacrificar a barba pra esconder a identidade, ele ficaria mais do que um pouco irritado se os esforços dele fossem arruinados por um único mago tolo.

No entanto, quando se virou pra se sentar de novo, encontrou o Caçador de frente pra ele, com um olhar desconfiado nos olhos escuros.

“Você os salvou”  disse o homem de cabelos castanhos. “Por quê?”

“Os salvei?” Arran soltou uma risada sem graça. “Salvei a mim mesmo, diria eu. Você pode não temer aqueles magos bastardos, mas eles podem reduzir o resto de nós a cinzas com um simples movimento do pulso.” Ele apontou para os outros na sala comum. “Você quase fez com que o resto de nós aqui fosse morto.”

O Caçador franziu o sobrolho, surpreso com a reação de Arran. “Eles não teriam a chance de…” ele começou, com voz incerta.

“Isso tudo é muito bonito”, interrompeu Arran, “Mas prefiro não arriscar. Se quer matar magos, há quilómetros de terreno vazio fora da cidade. Não há motivo para nos trazer isso ao pescoço.”

Dito isto, ele se virou e voltou a se sentar, sem dar ao Caçador a oportunidade de responder.

Era uma aposta, mas uma bem calculada. Ele não queria que o homem lhe perguntasse mais nada, e não esperava que um Caçador fosse capaz de se rebaixar a atacar um mercenário qualquer tão facilmente.

E se estivesse errado… bem, então ele teria apenas de encontrar um novo disfarce depois de matar o Caçador.

Mas o homem de cabelo castanho voltou para a sua mesa um momento depois, onde permaneceu por mais meia hora antes de finalmente se retirar para o seu quarto. Ele poderia estar disposto a enfrentar magos, mas os olhares de reprovação dos plebeus eram outra história. Com eles, não havia glória a conquistar.

Depois de o Caçador ter ido embora, o estalajadeiro avançou para Arran e colocou uma garrafa de brandy e uma moeda de prata na mesa à sua frente.

“Acho que acabou de salvar a minha estalagem”, disse o homem. “Embora o guisado não esteja assim tão mau, pois não?”

Arran, sensatamente, ignorou a pergunta e, em vez disso, perguntou: “Coisas assim são frequentes por aqui? Caçadores e magos em conflito uns com os outros?”

O estalajadeiro abanou a cabeça em resposta. “É raro ver magos ou Caçadores na cidade. Ter ambos ao mesmo tempo é apenas azar, especialmente esses dias.”

“Esses dias?” Arran lançou ao homem um olhar interrogativo.

“Sim”, respondeu o homem. “Há rumores de que a paz entre eles estão se desintegrando. Tem havido histórias de brigas em várias outras cidades. Eu mesmo não acreditava nelas, mas…” Ele lançou um olhar para a escada por onde o Caçador tinha ido, depois encolheu os ombros. “Talvez haja algo além de boatos nessas histórias, afinal. É uma situação complicada, se for verdade.”

Arran passou o resto da noite na sala comum, fazendo vários colegas novos graças à garrafa de brandy. Algumas perguntas cuidadosas confirmaram o que o dono da estalagem lhe tinha dito, que a paz entre os magos e os Caçadores estava instável há um ano e que já tinham ocorrido vários confrontos.

A notícia era desagradável, mas Arran não podia fazer grande coisa, a não ser torcer para que a tensão não se tornasse num conflito aberto por enquanto. Não poderia perder tempo com a situação e, ainda que tivesse tempo, não havia nada que pudesse fazer para mudar as coisas.

Saiu da estalagem ao amanhecer do dia seguinte, ansioso por se afastar dos magos e do Caçador. Não sabia se o Caçador perseguiria os magos, mas isso não era da sua conta — ele já os tinha deixado uma oportunidade de fugir e cabia a eles decidir se a aproveitavam ou não.

Nas semanas que se seguiram, Arran ficou atento a qualquer possível perseguidor. Embora não achasse que tivesse chamado atenção suficiente para justificar que o Caçador ou os magos viessem atrás dele, não custava nada ser cauteloso.

E se alguém o estivesse a seguir, uma armadilha revelaria rapidamente a sua presença. Nas vastas extensões de terra entre as cidades, havia poucas testemunhas.

No entanto, após várias semanas sem qualquer sinal de perseguidores, Arran sabia que o seu disfarce tinha funcionado. E embora isso não o fizesse baixar a guarda, tornou as suas viagens muito mais confortáveis.

À medida que viajava, o seu avanço era lento, mas constante. Caminhar como um plebeu fazia com que ele só conseguisse percorrer algumas dezenas de quilómetros por dia, mas a cada dia que ele se aproximava do seu destino, ele descobria que o ritmo lento não o incomodava nem um pouco.

As fronteiras do Nono Vale eram repletas de vastas planícies e florestas densas e, sem a pressão do treino ou a ameaça de inimigos, Arran adorou a sua viagem despreocupada por entre as belas paisagens.

Pela primeira vez, ele se sentia verdadeiramente livre, capaz de fazer o que bem entendesse. E embora ele tivesse um destino a alcançar, não se apressou em chegar lá. Em vez disso, teve o cuidado de aproveitar cada passo ao longo do caminho, porque sabia que, no final desta viagem, anos de treino árduo o aguardavam.

Em alguns dias, caçava, usando o arco que tinha comprado no início da viagem. Isto era menos eficaz do que usar magia ou a sua verdadeira força, mas até nos dias em que as suas caçadas eram infrutíferas, as limitações que se impunha não o frustravam.

Na verdade, achava o desafio de caçar sem recorrer a um poder avassalador revigorante. E se isso significava que, ocasionalmente, um veado escapava às suas flechas, então a sua presa tinha simplesmente ganhado o direito de viver mais um dia.

Ocasionalmente, também conhecia pessoas pelo caminho — agricultores, comerciantes, mercenários e outros viajantes. Muitos deles confirmavam que as tensões entre os Caçadores e os magos eram crescentes, com mais do que alguns expressando a esperança de que os Caçadores expulsassem os magos de uma vez por todas.

O favorecimento da maioria dos plebeus pelos Caçadores não era surpresa. Os poderes dos magos eram frequentemente vistos sob suspeita por aqueles sem a capacidade de usar magia e, embora a força dos Caçadores também fosse suspeita, pelo menos era algo que os plebeus conseguiam compreender.

No entanto, embora Arran entendesse a preferência deles, isso também lhe causava alguma preocupação. Se a guerra fosse para as regiões fronteiriças, o apoio dos plebeus certamente ajudaria os Caçadores a recolher informações. E com o Vale já inconsciente do que se passava na própria terra dos Caçadores, isso colocaria os aliados de Arran numa desvantagem significativa.

Semanas de viagem logo se transformaram em meses, e Arran ficou meio decepcionado quando, após três meses de viagem, chegou à última cidade antes do seu destino final. De acordo com o mapa de Lâminas Brilhantes, a cidade se chamava Amydon e ficava aos pés das montanhas onde ele passaria os próximos anos a treinar.

Ao se aproximar da cidade, Arran percebeu imediatamente que ela não se assemelhava às outras cidades que encontrara em suas viagens. A maioria delas eram aldeias que haviam crescido, em constante expansão durante o meio século de paz que as terras fronteiriças haviam desfrutado.

Amydon, no entanto, era diferente. Cercada por rochas e ruínas, era evidente que já havia sido muito maior, uma cidade de verdade em vez de uma pequena vila. E mesmo à distância, os edifícios ainda de pé eram obviamente antigos.

Arran tinha inicialmente a intenção de passar direto pela cidade, mas a visão incomum despertou sua curiosidade. Somente um grande desastre teria causado a ruína de uma cidade a tal ponto, e ele se viu a pensar que destino infeliz teria se abatido sobre o lugar.

Após um momento de hesitação, ele se dirigiu em direção à cidade. Afinal, com anos de treino ainda pela frente, alguns dias gastos satisfazendo sua curiosidade dificilmente fariam diferença.