Capítulo 7 - Vermillion - Parte III

Vermillion – Parte III

A frota de Yang deixou a base e rumou para o sistema estelar Vermillion. “De repente, nos tornamos uma grande família ampliada. Não invejo Yang por ter que supervisionar tudo isso.”

Caselnes falava com Julian como um “irregular” ele próprio. Depois de perder a Fortaleza de Iserlohn, sua posição como Diretor Administrativo também se foi, mas até que suas funções subsequentes fossem decididas, ele viajaria na nave-almirante Hyperion com autoridade. A redução da distância entre eles e seu destino era diretamente proporcional ao aumento de sua ansiedade.

Quando chegaram ao perímetro mais externo do sistema estelar Vermillion e viram na tela seu sol fraco pendurado como um pequeno fruto no início da primavera, os líderes da Aliança quase podiam ouvir suas próprias veias se contraírem.

“Que sol patético”, praguejou o Vice-Almirante Attenborough.

Em seu nervosismo, a fraca luminosidade daquela única estrela fixa o deixava desconfortável. Não importasse o quão intensamente aquela estrela brilhasse, ele teria encontrado uma maneira de criticá-la.

“Se não conseguirmos bloquear o Duque von Lohengramm desta vez, não teremos para onde ir.”

Mais do que uma simples constatação, aquilo era uma realidade incontestável e, por isso, Julian não conseguia compreender muito bem o que os oficiais de estado-maior estavam dizendo. Seus olhos, em conformidade com algum pacto silencioso, estavam focados exclusivamente em seu comandante. Ver Yang desfrutando de sua conversa com Merkatz com tanta compostura aliviou um pouco o peso emocional deles. Enquanto seu comandante estivesse vivo e bem, eles poderiam esperar um milagre.

Mesmo que fosse marechal, o traje militar de Yang não havia mudado. Sua boina preta — com uma estrela branca de cinco pontas em relevo —, a jaqueta preta e as botas de cano médio, o cachecol marfim e as calças continuavam os mesmos. Apenas as insígnias de patente com estrelas haviam aumentado em uma. O significado daquela única estrela parecia importante, mas não trouxe nenhuma mudança perceptível no comportamento daquele a quem honrava e fazia Yang parecer não mais militar do que antes.

Merkatz, ao lado de Yang como seu conselheiro, vestia o uniforme preto e prateado da Marinha Imperial. Em seu corpo de meia-idade, as insígnias se sobrepunham umas às outras. Ele era, naturalmente, um homem com qualidades mais de guerreiro do que de militar e, mesmo na mais alta estima de Frederica Greenhill, parecia mais um superior de Yang.

A escaramuça entre os dois lados começou com uma competição silenciosa de reconhecimento. A Aliança dividiu os 125 bilhões de segundos-luz cúbicos ao redor do sistema estelar Vermillion em dez mil setores, que foram cobertos por duas mil patrulhas de vanguarda. O Chefe do Estado-Maior Murai supervisionou toda a operação, superando de longe seu comandante de cabelos negros quando se tratava dessas tarefas meticulosas. 

Yang sentiu-se justificado nessa distribuição de tarefas, já que qualquer diligência prática que ainda restasse nele havia sido destruída por sua exaustiva evacuação de El Facil onze anos antes.

Nos trinta minutos que antecederam a batalha, o nível de ansiedade deles aumentava a cada momento de silêncio, até que as forças imperiais chegaram ao local. Um suboficial da divisão de reconhecimento FO2 do Tenente Chase foi o primeiro a fazer a descoberta.

“Tenente, olhe!”

A voz do oficial era contida em volume, mas seu tom era tudo menos isso e foi o suficiente para deixar o tenente nervoso. Uma multidão ondulante de luzes ameaçava tomar conta da extensão negra como breu, engolindo a fraca luz das estrelas atrás deles em uma aproximação silenciosa.

O Tenente ligou o FTL, com a voz e os dedos trêmulos.

“Aqui é a divisão de reconhecimento de vanguarda FO2. Avistamos as forças principais do inimigo. Posição atual é o setor 00846, rumo ao setor 1227, a 40,6 segundos-luz de distância. Estão se aproximando rapidamente!”

Do outro lado, a rede de busca de inimigos da Marinha Imperial havia descoberto um pequeno bando de ratos vagando à frente deles. O Vice-Almirante Rolf Otto Brauhitsch, que havia lutado na Batalha de Kifeuser sob o comando de Siegfried Kircheis, foi o primeiro a receber imagens do satélite de reconhecimento, juntamente com um relatório do pequeno grupo de patrulha.

Quando questionado por seu subordinado se deveriam procurá-los e destruí-los, ele balançou a cabeça.

“Atacar uma frota de reconhecimento seria, na melhor das hipóteses, uma vitória insignificante. Não vamos perder tempo. É melhor tentarmos determinar a direção do retorno deles, juntamente com a posição das forças principais do inimigo.” 

A ordem de Brauhitsch foi certeira, pois enquanto a divisão de reconhecimento FO2 da Aliança revelava a posição do inimigo aos seus aliados, o contrário também estava ocorrendo. Como eles não estavam tomando o curso mais direto de volta à sua base de operações, a trajetória de seu caminho era facilmente discernida pelo computador tático.

Quando recebeu o relatório de Brauhitsch, Reinhard estava contemplando o oceano de estrelas espalhadas na tela suspensa da ponte de sua nave almirante, a Brünhild. Seu rosto claro assumiu um tom mais pálido à luz das estrelas que choviam sobre ele, como uma imagem de porcelana branca no fundo de um rio. 

Os outros ao seu redor hesitaram em falar, prendendo a respiração enquanto se dedicavam às respectivas tarefas. Foi o Almirante Sênior Paul von Oberstein quem quebrou aquele silêncio sagrado ao anunciar a aproximação da frota inimiga ao jovem marechal imperial.

“Provavelmente entraremos em contato no sistema estelar Vermillion.”

Desde o início de sua missão, Reinhard concordara com as deduções de von Oberstein em todas as frentes. Desde tempos imemoriais, os campos de batalha eram na maioria das vezes escolhidos com base em acordos implícitos entre inimigos e aliados. Nesse caso, e por essa razão, Reinhard não tinha dúvidas quanto ao motivo pelo qual Yang Wen-li havia escolhido o sistema estelar Vermillion como seu campo de batalha decisivo. 

“Então, afinal vai ser aqui.”

Embora o jovem loiro tenha murmurado essas palavras sem grande entusiasmo, quando chamou seu Assessor-Chefe, o Contra-Almirante von Streit, ordenou um descanso para todas as divisões. Reinhard sorriu para seu assessor surpreso.

“Não há motivo para pensar que a batalha começará tão cedo. Vamos recompor nossos ânimos enquanto ainda podemos. Deixemos que façam o que quiserem por três horas. Podem até beber, se quiserem.”

Quando o assessor se retirou, Reinhard permaneceu sentado em sua cadeira de comandante e fechou os cílios escuros, entregando-se à vastidão de seu coração.

Todas as tropas também receberam um descanso inesperado no lado da Aliança, enquanto seus líderes mais altos conversavam na sala de conferências, tomando café. 

Yang tomou um gole de sua xícara. Ele não entendia nada de café. Nem se importava com a qualidade.

“Não que eu precise lembrá-lo, mas o Duque von Lohengramm é um gênio sem igual. Se o enfrentarmos em igualdade de condições, teremos pouquíssimas chances de vencer.”

“Você provavelmente está certo”, disse Yang.

Von Schönkopf estava sendo franco. Não era tabu dentro da frota de Yang sugerir retirada ou rendição.

“Dito isso, você não é tão ruim assim. Só neste ano, você não levou pelo nariz não um, mas três renomados almirantes imperiais?”

“Tive sorte. Talvez não tenha sido só sorte, mas sorte mesmo assim.”

Yang disse a verdade tal como a via. Apesar de já ter destruído três frotas imperiais nesta guerra, enfrentar Oskar von Reuentahl e Wolfgang Mittermeier significava que Reinhard von Lohengramm não conseguiria compor seu hino de vitória como planejado.

Embora não achasse que iria perder, uma vitória contundente seria mais fácil de dizer do que de realizar. Na medida em que se encontrava na fase de reconhecimento, era impensável que o próprio Reinhard e a Marinha Imperial—essas duas forças incomparáveis— fossem lançadas na batalha neste momento, e por essa razão ele não tinha intenção de tentar a sorte além disso. É certo que ele havia tido sucesso até então, mas isso não significava que a deusa do destino ainda estivesse sorrindo para ele. Pelo contrário, com aquelas vitórias consecutivas, ele sentia que havia esgotado seus três desejos.

Merkatz olhou para seu comandante, jovem o suficiente para ser seu filho, com olhos gentis, mas não disse nada.

“A formação do inimigo é estreita, mas compensa isso em profundidade e densidade. Eu diria que eles estão planejando um ataque de penetração central.”

Os braços cruzados do Vice-Chefe de Estado-Maior Patrichev eram praticamente do tamanho do torso de Yang. Embora tivesse a intenção de transcender seu trabalho de escritório para se tornar um comandante da linha de frente desde os dias em que a frota de Yang era chamada de Décima Terceira Frota, esse homem jovial e dinâmico vinha sendo constantemente designado por Yang para o Quartel-General.

“Você não está preocupado em deixá-los à vontade?”, perguntou Olivier Poplin. 

Mas Patrichev compreendia a estratégia de Yang.

“Para mim faz sentido”, entoou ele com sua voz grave de ópera, embora se perguntasse o quanto isso seria um alívio para os soldados.

À medida que a cadeia de discussões que levava seu equilíbrio mental ao limite foi diminuindo e os oficiais de estado-maior deixaram a sala, Walter von Schönkopf ficou para trás. 

Yang desviou o olhar por um instante antes de falar.

“O senhor acha que podemos vencer, Vice-Almirante?”

“Isso depende se você realmente quer vencer.”

O tom de Von Schönkopf era extremamente sério. Yang não estava em posição de ignorar isso.

“Cada fibra do meu ser quer vencer.”

“Querer não é suficiente. Se você não acredita nisso, como vai conseguir que os outros acreditem?”

Yang ficou em silêncio. A língua incisiva de Von Schönkopf o atingiu em cheio. 

“Seja você um soldado de carreira com o coração voltado apenas para a vitória ou um homem comum ambicioso que deseja poder sem saber o quanto, você é um adversário digno. E já que estou falando nisso, se você fosse um homem de convicção e responsabilidade inabaláveis que acreditasse em sua própria retidão, seria muito fácil provocá-lo. Mas o fato é que você é alguém que, mesmo no calor da batalha, não acredita em sua própria retidão.”

Yang não respondeu.

Von Schönkopf bateu levemente na xícara de café e continuou.

“Aquele que tem certeza de vencer em uma luta, embora não acredite em si mesmo, vive, do ponto de vista espiritual, uma existência imperdoável. Essa é a definição de um homem sem esperança.”

“Mesmo o pior governo democrático é superior à melhor autocracia. É por isso que luto contra Reinhard von Lohengramm em nome de Job Trünicht”, disse Yang. “Acho que isso já é convicção suficiente.”

Mesmo ao abrir a boca, Yang confirmou a veracidade da perspicácia de von Schönkopf ao não acreditar em uma única palavra do que acabara de dizer.

Na antiga Terra, enquanto o império democrático de Atenas guerreava contra o império despótico de Esparta, a nação independente de Milos assumira a neutralidade, não se afiliando a nenhuma das facções. Irritados com Milos por se recusar a se submeter, os atenienses invadiram, tratando Milos como inimigo. Massacraram civis, anexaram seu território e comemoraram suas próprias ações como uma vitória da democracia. Esse paradoxo repugnante deu um mau exemplo para o futuro. Se essa invasão e os assassinatos em massa que se seguiram tivessem surgido da ambição de um governante despótico insano, ainda haveria esperança de salvação. Somente os casos em que o povo era prejudicado por governantes que eles mesmos haviam escolhido eram verdadeiramente sem esperança. As pessoas tinham o hábito peculiar de, às vezes, aplaudir aqueles que as desprezavam. Rudolf von Goldenbaum, a caminho do trono, certamente conseguiu ali, apoiando-se no seu povo. Aquilo era uma consequência do “pior governo democrático”. Era impossível para Yang acreditar em tudo o que ele próprio havia dito.  Mesmo assim, pensou ele, embora o colapso de uma autocracia pudesse dar origem à melhor democracia, o colapso da pior democracia, por mais estranho que parecesse, nunca havia dado origem à melhor autocracia…

Quando o descanso terminou, os preparativos para a guerra foram realizados imediatamente. Mentes relaxadas de repente ganharam vida com a potência de motores acionados. Vários canais de detecção de inimigos já haviam anunciado a presença de um inimigo gigante à frente, disparando um alarme no coração de cada oficial.

“Distância do inimigo: oitenta e quatro segundos-luz.”

A voz do operador foi transmitida para todas as naves, e com ela, mãos geladas a apertar o peito dos soldados. A respiração e o pulso aceleraram, a temperatura corporal subiu.

“Eles estão se aproximando, pouco a pouco.”

“Obviamente. O que faríamos se eles estivessem se afastando de nós?” As conversas entre companheiros de armas nas portas de tiro e nas torres eram um yin-yang de nervosismo e inquietação. Se deixassem as armas superaquecerem, elas lançariam chamas e os queimariam completamente.

Yang, como de costume, sentou-se em cima da mesa do comandante, apoiou um joelho e manteve os olhos na tela principal. Mas então seu olhar vagou por conta própria sobre os altos líderes — primeiro para Merkatz, depois para Murai, von Schönkopf, Julian Mintz, Machungo, Frederica Greenhill e Patrichev, um por um, sem demorar nem por um momento — antes de retornar à tela. Frederica, sentindo tanto grande alívio quanto um leve desânimo, olhou para o jovem marechal, que havia tirado a boina preta e estava bagunçando seus cabelos rebeldes. Ele pertencia a ela agora. Mas não apenas a ela.

Comparada aos mais de dez bilhões de pessoas da Aliança dos Planetas Livres que depositavam sua própria fé nele, a dela era, na melhor das hipóteses, modesta. Ela se sentia ambiciosa demais por querer compartilhar um futuro com ele.

Yang colocou a boina de volta. Frederica se preparou e concentrou-se na tela. Nada mais importava até que sobrevivessem à guerra. 

“As forças inimigas estão invadindo a zona amarela.”

A voz do operador era seca e formal no início. Depois, ela se agitou.

“Eles estão completamente dentro do alcance de tiro!”

Os artilheiros estavam prontos, com os dedos posicionados nos botões de disparo. Eles prenderam a respiração, aguardando as ordens do comandante-chefe. 

Yang respirou fundo, ergueu a mão e a balançou para baixo dez vezes tão rapidamente quanto a havia levantado.

“Fogo!”

Dezenas de milhares de dragões brilhantes avançaram pelo espaço. Antes que estes pudessem alcançar suas presas, os próprios dragões da Marinha Imperial foram soltos de suas jaulas, lançando-se sobre seus oponentes. Presas chocaram-se com presas, explodindo em desdobramentos deslumbrantes de luz.

Às 14h20 do dia 24 de abril de 799 ES, ano 490 do Calendário Imperial, a Guerra Vermelha havia começado da maneira mais comum.