Capítulo 2410 - Miríade de Estrelas
O mundo era feito de fogo. Incontáveis árvores ardiam, tombando com gemidos de tristeza. Cinzas obscureciam o céu, e um calor insuportável consumia a sanidade daqueles que ainda lutavam no inferno sem limites.
Uma Besta Sagrada galopava através do fogo — um magnífico veado branco com chifres de ouro puro, sua presença sagrada acalmando as chamas e salvando a jovem muda que ainda não havia sucumbido ao incêndio que aniquilava o mundo. Flores e grama verdejante brotavam onde seus cascos tocavam o chão. Seus cascos de marfim, no entanto, estavam manchados de sangue e pó de rubi, tendo esmagado os crânios de incontáveis soldados do Exército Demoníaco.
De repente, uma figura feroz, vinda da escuridão e da fumaça, investiu contra o veado. Era um enorme leopardo negro, com os olhos ardendo em fúria assassina. O leopardo era menor que a Besta Sagrada, mas seu tamanho não parecia importar — suas mandíbulas se fecharam na garganta do veado branco, jorrando rios de icor dourado. As duas feras colidiram e rolaram pelas chamas, esmagando inúmeras árvores.
O veado conseguiu se livrar do leopardo e se levantou, abaixando a cabeça para empalar o predador com seus grandes chifres. Icor escorria de seu pescoço dilacerado, mas ele ainda estava cheio de vitalidade e poder tremendo. O leopardo, por sua vez, já estava gravemente ferido e sangrando por dezenas de ferimentos terríveis antes mesmo do início da batalha. Agora, estava praticamente indefeso diante do veado que o atacava.
Então, no entanto, a figura do leopardo negro ondulou e, uma fração de segundo depois, ele se transformou em um veado também — este tão negro quanto a noite, mas, de resto, quase uma cópia perfeita da Besta Sagrada à sua frente.
As duas feras colidiram, com seus chifres entrelaçados. O veado preto jogou o branco no chão e se transformou novamente, desta vez se tornando um javali. Suas presas cravaram-se na barriga do veado, e mais icor se derramou no chão acinzentado. Finalmente, a batalha chegou ao fim.
A Besta Sagrada jazia massacrada na pira de madeira em chamas, e diante dela estava uma mulher com uma armadura de couro rasgada, seu rosto magnífico ensanguentado e coberto de cinzas. Feridas lancinantes cobriam seu corpo, e havia um vazio peculiar em seus olhos.
O fogo consumia o mundo, e a batalha continuava a se desenrolar ao seu redor, mas ela parecia alheia à matança. Cambaleando pesadamente, a mulher deu um passo para trás e caiu. Enquanto lutava teimosamente para se levantar, com o sangue encharcando as cinzas, as chamas se aproximavam cada vez mais.
Antes que a consumissem, porém, alguém surgiu em meio ao rugir das árvores moribundas, olhando para ela em silêncio. Era uma figura alta, envolta em um manto nebuloso, usando uma máscara assustadora de madeira preta polida. A máscara rosnava ferozmente, mas o olhar do estranho era frio o suficiente para apagar o inferno que os cercava.
Uma voz que soava como uma miríade de maldições moribundas ressoou por trás da máscara, dirigindo-se à mulher:
“Olhe para você. Você está morrendo. Que pena. Que decepção. É só disso que você é capaz? É só isso que você consegue? Você é tão fácil, tão fraca. Como ousa ser tão fraca, minha adversária?”
Não houve resposta. Uma mão de porcelana emergiu das dobras do manto nebuloso. Sete dedos com garras agarraram a gola da couraça rasgada da mulher e a puxaram violentamente para que se levantasse. Um rugido terrível ressoou por trás da máscara, fazendo as chamas recuarem de medo.
“Você ao menos lembra do seu próprio nome, coisa patética?”
A mulher encarou a máscara negra distraidamente. Então, porém, um vislumbre de reconhecimento surgiu em seus olhos. Seus lábios se moveram e ela disse roucamente:
“Você. Eu matei você.”
A figura mascarada riu.
“Você fez isso? Você realmente achou que alguém como você poderia ter me matado? Que você é qualificada para me matar? A mim, o Demônio do Destino?”
Weaver jogou a mulher no chão e ficou imóvel, olhando para ela com uma emoção terrível e inexplicável. Então, o enorme daemon agachou-se perto dela e sussurrou em mil vozes insidiosas:
“Bem, talvez sim, talvez sim, talvez sim. Afinal, esse é o seu destino, e você está Predestinada. Então, me diga.”
A voz de Weaver se transformou em uma ladainha de rosnados terríveis, cheios de desprezo e indignação:
“… quem te deu permissão para morrer? Você ainda não tem permissão para morrer, miserável. Você e eu ainda não terminamos, então, mesmo que toda a existência acabe, você deve se lembrar do seu destino. Você deve se lembrar de mim.”
Uma mão de porcelana se moveu, sufocando o inferno ao redor deles. As chamas se extinguiram em terror, sua própria ideia extinta e apagada da malha do destino para sempre.
“Você pode esquecer tudo o mais, todos os outros — pode até esquecer o seu próprio nome. Mas não ouse esquecer o nome de Weaver, o Demônio do Destino. Precisamos nos ver novamente, você e eu. Então… venha me encontrar no Reino das Sombras. Venha e veja se alguém como você consegue realmente matar Weaver. Então, depois que você aprender o verdadeiro significado do desespero, eu permitirei que você morra, Orphne dos Nove.”
Ao ouvir o próprio nome, a mulher, Orphne, pareceu recuperar um pouco de suas forças. Seus olhos recuperaram o foco, e ela encarou o daemon nebuloso com uma intenção assassina sombria e preocupada. Weaver riu e se levantou, afastando-se da caçadora sangrando.
“Assim está melhor!”
O Demônio do Destino olhou para baixo e então expirou lentamente. Seus ombros pareceram cair, e a voz assustadora ressoou mais uma vez por trás da máscara assustadora:
“Você está aí?”
Weaver se endireitou e olhou para cima, como se estivesse vendo algo que ninguém mais conseguia ver. Como se estivesse se dirigindo a alguém que ninguém mais conseguia ouvir.
“Você está assistindo?”
O Demônio do Destino riu roucamente.
“Então observe bem, epígono. Deixe-me mostrar-lhe como os deuses morrem.”
E com isso, Sunny de repente tomou consciência de si mesmo.
‘Espere. O Weaver está falando. comigo?’
Ele teve uma fração de segundo para sentir um choque sem limites. E então, o mundo em chamas se despedaçou. Em vez disso, uma torrente caótica de cenas invadiu sua mente, algo grande demais para ele compreender.
Tudo o que Sunny conseguia discernir eram algumas imagens assustadoras. Uma árvore inimaginável, cujas raízes eram a base do mundo, cujos galhos suportavam o peso do céu, envolta em chamas e queimando enquanto uma forma flamejante se enrolava em seu tronco gigantesco, serrando-o com crueldade implacável.
A lua se estilhaçando e as estrelas se apagando enquanto um ser insondável golpeava com suas garras as torres altivas de um magnífico castelo branco, a cidade abaixo se afogando em uma enchente enquanto todos os seus cidadãos gritavam e morriam. Uma vasta sombra envolvia dois grandes exércitos na areia ensanguentada de um deserto sem limites, a cacofonia ensurdecedora da batalha angustiante substituída por um silêncio absoluto tão abruptamente que causou um horror ainda maior.
Um grande dragão vermelho mergulhando nas profundezas aquáticas enquanto um ícor dourado jorrava de seu pescoço decepado, afundando no fundo de um mar maravilhoso enquanto seus últimos estertores despedaçavam e destruíam o mundo, amaldiçoando-o a ser mergulhado na névoa e no crepúsculo para sempre.
Um vasto exército se reunia à beira do Abismo, preparando-se sombriamente para travar uma guerra contra a própria Morte. As legiões invasoras se afogando na maré de sombras infinitas, seu sangue derramando-se sobre a poeira obsidiana. Figuras insondáveis se chocando em meio às furiosas tempestades de essência enquanto a última e desesperada batalha da Guerra do Juízo Final abalava os próprios alicerces da existência.
E então, no final de tudo, uma figura nebulosa em um manto esfarrapado caminhando pela escuridão com passos instáveis, rachaduras cobrindo sua máscara de madeira. Diante da figura dilacerada, no coração do Reino das Sombras, havia algo tão angustiante, desconhecido e inconcebível que simplesmente contemplá-lo estilhaçou a mente de Sunny em mil fragmentos, deixando-o cego e surdo, incapaz de pensar.
E ainda assim, ele viu.
Weaver arrastava seu corpo esfarrapado para a frente enquanto os demônios lutavam desesperadamente contra os deuses ao redor. Um rastro de icor foi deixado no pó de obsidiana atrás do Demônio do Destino, brilhando com um brilho dourado deslumbrante na escuridão fria.
“Tolos. Todos eles, uns tolos.”
Uma risada ressoou por baixo da máscara rachada quando Weaver finalmente chegou ao seu destino — o próprio coração do Reino das Sombras e o horror indizível que ali se escondia. O Portão do Vazio.
O Portal do Vazio estava totalmente aberto agora. Felizmente, Sunny estava cego, então ele não conseguia ver o que Weaver via quando eles olhavam além do Portal.
O Demônio do Destino riu novamente.
“Agora. Um último truque.”
Mas antes que o astuto daemon pudesse fazer qualquer coisa, uma lâmina de osso perfurou suas costas, rasgou sua carne e cortou sua sombra antes de sair em uma fonte de icor de seu peito. Weaver cambaleou e olhou para trás.
Ali, uma mulher com uma armadura ensanguentada segurava o cabo de uma adaga de osso, a vida se esvaindo rapidamente de seus olhos frios e escuros. Seu rosto estava escondido atrás de um véu esfarrapado e rasgado, mas o daemon ainda a reconheceu.
“Você.”
Os dois caíram ao mesmo tempo. Icor dourado e sangue carmesim se misturaram antes de serem engolidos pelo pó de obsidiana. Os lábios da mulher se contorceram em um sorriso malicioso por trás do véu rasgado. Ela torceu a adaga com a mão trêmula e então se imobilizou, ainda sorrindo. Seus olhos escureceram, tornando-se ocos e vítreos.
Ela estava morta. O Demônio do Destino também não sobreviveria por muito mais tempo. Um suspiro profundo ressoou por trás da máscara.
Olhando para a mulher morta, Weaver deu um último e árduo suspiro.
“Você chegou bem na hora.”
A última coisa que Sunny viu o assustou e confundiu, pois não fazia muito sentido. Ele se viu em um vazio negro e infinito, iluminado por uma miríade de estrelas. Algumas eram pequenas e fracas, enquanto outras eram grandes e radiantes. Algumas estavam conectadas por fios de luz prateada, enquanto a maioria estava isolada umas das outras pela vasta extensão de escuridão vazia.
Até então, algo mudou.
Sete estrelas radiantes brilharam de repente no vazio, e, à medida que fios de luz prateada se estendiam delas para inúmeras outras, havia de repente um padrão em todas elas. Ancorada nas sete estrelas, a malha de luz prateada se expandiu, consumindo cada vez mais as estrelas menores.
E então, estendeu seus tentáculos para as grandes estrelas que brilhavam tão intensamente quanto as sete que serviram de catalisador para a explosão de fios prateados. Havia onze constelações delas, e quando os tentáculos de luz prateada as alcançaram, já era tarde demais para reagir.
Àquela altura, a malha já havia se tornado vasta demais, tendo consumido talvez uma miríade de estrelas menores — todas elas, possivelmente — e, portanto, as constelações não conseguiram resistir. Elas ainda tentaram, naturalmente.
No final, os tentáculos de fios prateados as envolveram e as consumiram, absorvendo-os na malha de luz. Lançando um feitiço no vazio.
Sunny engasgou.
E então. Uma última verdade se derramou sobre ele, permeando sua carne e reescrevendo sua própria natureza em um nível fundamental. Essa última verdade era o fragmento do legado de Weaver.
“Ah, droga.”
A dor era intensa.
[Fim da Parte I: Jogo da Morte.]
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