Capítulo 2721 - O Navio de Teseu
O ser vagava numa imensidão escura de memórias despedaçadas.
Tinha uma vaga consciência da sua própria existência, mas não sabia o que tinha sido, o que era, nem o que se tornaria.
O abismo gélido de memórias fragmentadas que o cercava parecia infinito. As memórias pertenciam a criaturas diferentes, eras diferentes, mundos diferentes. Algumas eram doces, outras terríveis. Algumas eram tênues e frágeis, outras claras e nítidas como se gravadas na eternidade. O ser estava perdido no labirinto daquelas memórias, incapaz de se lembrar de si mesmo. Tempo e espaço eram insignificantes na ausência de consciência… e, no entanto, o ser sentia uma vaga certeza.
Uma sutil premonição de sua ruína.
Se não se encontrasse em breve, se dissolveria para sempre no oceano das memórias, tornando-se outra coisa. Algo sem mente, fraco e destinado a desaparecer.
‘Que… irritante.’
O ser achava a evanescência de sua existência assustadora. Não possuía membros — nem um corpo, aliás — nem sequer concebia a possibilidade de possuí-los. Não que tais coisas existissem no frio abismo das lembranças. Ainda assim, o ser desejava alcançar as memórias, então moldou sua Vontade em longos tentáculos e agarrou a mais próxima.
No instante seguinte…
Ali ocorreu a última batalha de uma guerra pelo trono de um mundo agonizante.
A criatura era uma mulher cega que percebia o mundo através dos sentidos dos outros, descendo os degraus de uma antiga torre negra. A cada passo, uma dor surda emanava de debaixo de sua venda ensanguentada. Ao seu redor, incontáveis humanos e abominações se preparavam para enfrentar o cerco final da guerra — mesmo que seu desfecho já estivesse decidido.
Eram tantos que era impossível contá-los, mas, curiosamente, apenas alguns eram indivíduos. Eram aqueles poucos preciosos que ainda não haviam sucumbido à peste… os demais eram meros receptáculos de seu último aliado, o odioso carniceiro do norte.
Ao sair da Torre de Ébano, a mulher cega se deparou com a familiar extensão das Ilhas Acorrentadas.
Lá fora, separados da ilha voadora por um vasto abismo e pela imensidão de sete correntes celestiais, as forças da humanidade estavam dispostas contra eles.
Mais de cem Santos. Milhares de Mestres. Incontáveis guerreiros Despertos… Seishan e suas irmãs estavam entre eles. Assim como os Santos da Casa da Noite, da Maré do Céu, de Roan… até mesmo seus próprios Guardiões do Fogo. E sua mestre, naturalmente.
Todos estavam prontos para atacar a Torre de Ébano.
O Céu Abaixo teria servido como uma barreira natural para a maioria, mas o Andarilho da Noite também estava lá, pronto para dobrar o espaço e trazer o exército invasor até sua porta. A Ilha de Marfim também se erguia à distância, e o Jardim da Noite poderia surgir a qualquer momento.
“Que visão, não é?”
Ela virou levemente a cabeça, reconhecendo o homem que lhe falara — o monstro perverso com olhos que refletiam o mundo inteiro. A mulher cega hesitou por um instante e então disse indiferentemente:
“Eu não saberia dizer.”
Ele riu.
Assim que o vento levou o eco de sua risada, o homem acrescentou em tom de deboche:
“Tudo poderia ter sido evitado se você tivesse me deixado ir, sabia? Ah, mas infelizmente… Você e sua moralidade sem sentido.”
Ele fez uma breve pausa e então perguntou:
“Então, qual é o gosto da derrota?”
A mulher cega hesitou por um longo tempo. Quando finalmente falou, sua voz grave estava repleta de desafio:
“… Ainda não fui derrotada.”
O ser cambaleou para longe. Quem eram aquelas pessoas? Quem eram seus adversários e pelo que lutavam? Não sabia, mas a mulher… a mulher cega… lhe parecia familiar.
Qual era o nome dela?
Olhando ao redor, o ser estendeu a mão para outro fragmento. Os tentáculos de sua vontade o envolveram firmemente, e ele viu uma memória diferente. Nessa lembrança, o ser era vasto e ilimitado. Ela vestia um manto nebuloso e uma máscara de madeira polida, erguendo-se orgulhosamente sob um céu sem luz.
O ser estava cercado por seis figuras. Uma delas estava envolta em escuridão e névoa, suas asas negras e assustadoras obscurecendo o céu. Um sussurro horripilante se escondia no vento, fluindo insidiosamente até seus ouvidos. Havia uma figura graciosa, tecida de escuridão e luz, tão estonteantemente bela que lhe deu vontade de chorar.
Havia uma presença etérea que parecia a mais doce das ilusões… sua doçura escondia as profundezas do inferno. Uma silhueta fantasmagórica com cheiro de ondas do mar e luz das estrelas, seus penetrantes olhos azuis tão vastos quanto o céu, tão escuros e insondáveis quanto o abraço gélido da Sombra…
E outra, cujo semblante lhe escapou por ser esquecível.
O mestre das trevas e da névoa falou: “Traçaremos uma linha através de toda a existência e separaremos tudo o que existe. Haverá apenas aqueles que se manterão sob nosso estandarte e aqueles que se oporão à nossa vontade. Aqueles que seguem os Demônios e aqueles que acreditam nas mentiras dos deuses. Ninguém recusará nosso desafio; ninguém escapará ao nosso chamado. Nem mesmo você, Weaver.”
Ela riu, sua voz esquiva soando como uma miríade de preces desesperadas.
“Quem és tu para nos invocar, irmão? Quem és tu para desafiar o destino? Ouvimos o teu chamado e recusamos. Não participaremos da guerra que travas.”
O Demônio da Escolha permaneceu em silêncio por um momento, depois falou com uma voz que continha o peso infinito do abismo sem limites: “A linha foi traçada, e não há como escapar do seu julgamento. Mesmo escolhendo permanecer imóvel, você está fazendo uma escolha. A escolha de abandonar seus irmãos e ficar do lado dos deuses.”
Sua voz se encheu de frieza e fúria ao menor indício de traição.
“Escolha sabiamente, meu irmão/minha irmã. Você está sozinha e cercada. Se escolher nos trair, acha que eu vou deixar você escapar?”
Ela olhou para o mestre das trevas e da névoa por baixo de sua máscara assustadora, depois ergueu o queixo com arrogância e mentiu, como sempre fazia.
“Nós somos Weaver, o Demônio do Destino. Somos os mais velhos entre nós, sete órfãos, e os mais temíveis.”
Afinal, Weaver era o mestre do conhecimento e da mentira.
“Você falou de escolhas, meu irmão, mas por que parece que você já fez a sua? Acha que pode nos vencer? Não… você já perdeu.”
Sua voz esquiva tornou-se fria e penetrante, fazendo a escuridão estremecer. “Estamos sozinhos porque essa foi a nossa vontade, e estamos cercados porque é onde queríamos estar. Cada passo que você deu, cada palavra que você disse e cada pensamento que você concebeu foi formado, previsto e ditado pelo destino. E nós somos os mestres do destino, afinal. Portanto, nós também somos seus mestres.”
Ela olhou para o irmão por baixo da máscara de madeira e perguntou friamente:
“Então me diga, Demônio da Escolha… quem é que tem que escolher sabiamente?”
… O ser cambaleou para trás, ofegante, embora não tivesse pulmões e existisse em um espaço alheio ao conceito de ar. Não, aquela memória era grandiosa demais, aterradora demais, impossível demais. A memória estava em sua posse, de alguma forma, mas pertencia a outra pessoa.
A alguém aterrorizante.
‘Estou ficando sem tempo.’
Ainda sofrendo as consequências de ter testemunhado o terrível confronto, o ser estendeu desesperadamente os tentáculos de sua Vontade em direção a uma memória diferente — e essa parecia nova e impactante, pintada em tons de dor, medo e profunda compreensão.
Pertencia novamente à mulher cega.
“Sim, isso parece certo. Isso me parece… eu…”
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